Limite...

Limite...

No limite da consciência,

Entre o consciente e o inconsciente.

No limite da compreensão,

Entre o que se sabe e o que não se sabe.

No limite da vida,

Entre cair e voar.

No limite vivemos,

Entre o dormir e o acordar.

Limitamo-nos a nós próprios,

Tentamos compreender.

Limitamos a vida,

Quando deveríamos,

Simplesmente,

Viver.

Uma Luz, Uma Sombra...

Uma Luz, Uma Sombra...

Uma luz, uma sombra.
Uma sombra, um contorno.
Um contorno, uma pessoa.
Uma pessoa, um olhar.
Um olhar, uma imagem.
Uma imagem, um som.
Um som, um silêncio.

No silêncio há luz.
Na luz, escuridão.
Na escuridão, medo.
No medo, coragem.
Na coragem, o Eu.
No Eu, nós.
Em nós, o mundo.
E no mundo, a luz.

Páginas em Branco...

Folhas em branco, páginas por escrever, uma vida por viver...
Cada um tem as suas, cada um é livre de as tentar preencher da melhor forma, ou de deixar que os outros o façam...
O livro nunca acaba, há sempre mais alguma coisa para escrever, há sempre mais alguma coisa para viver...

Será tudo uma ilusão? Será tudo realidade?
Talvez seja apenas uma realidade ilusória na qual ilusoriamente vivemos, talvez seja uma ilusão real, na qual realmente vivemos...

Isto não faz sentido? Achas que não faz? E depois?
E depois nada, e depois tudo, depois uma nova folha, depois uma nova página em branco pronta para ser escrita, pronta para ser vivida.